O
legislador desenha retas no papel almaço:
—
Artigo 5º: a cidade será um compasso.
O
prefeito sorri, afrouxa a norma,
e
a cidade escorre pela encosta abaixo.
A
lei é uma cerca de arame farpado
contornando
o vazio.
O
gestor é o operário da tarde
que
serra um pedaço do arame
e
vende, ao povo, por um voto, a chave do terreno.
(O
terreno é íngreme, molhado, futuro alagado.
Mas
é um chão. Um não-chão. Um quase.)
E
a periferia brota como erva daninha
—
a mais pura vegetação brasileira —
sem
esgoto, sem asfalto, sem número na casa.
Só
com promessa. A promessa é o alicerce
que
segura a parede de tábuas que cai.
E
o gestor chega de carro oficial,
pisa
na lama, faz cara de pai.
—
Trago a ordem! — grita, apostemado.
E
a multidão aplaude o homem que quebrou o compasso
e
lhes vendeu o mapa do labirinto do descaso.
A
lei? Ficou no papel, branca e nobre,
como
um defunto pronto para o velório.
A
cidade real, essa pulsa, cresce torta,
feita
de jeitos e de acertos de contas
no
balcão da Prefeitura,
entre
um café e um protocolo frio.
E
o poder não se governa por artigos.
O
poder se planta na terra invadida,
se
rega com a água que não chegou,
e
se colhe no dia da eleição:
um
fruto amargo, doméstico, nosso de cada dia.
Criado em:
27/9/2025 Autor: Flavyann Di Flaff
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